C’est moi, Chloé, dix ans plus tard. Oui, c'est bien moi – ou plutôt toi – à 41 ans.

J’imagine déjà ta tête en ouvrant cette lettre. Un mélange d'ennui et… d'ennui. Tu te demandes pourquoi tout te semble trop facile et sans intérêt. Mais voici la vérité : tu t’ennuies parce que tu ne prends pas de risques. Si tu veux te sentir vivant, commence à t’intéresser aux autres, engage-toi, et découvre un nouveau sens à ta vie. En 2038, je ne connais plus l'ennui.

Salut Tara, je t'écris depuis 2031, et je peux te dire que chaque bataille en tant qu’avocate en vaut la peine. Aujourd'hui, tu as aidé une femme à remporter un procès déterminant.

Mon cher Aaron, ici Aaron de 2034. Dix ans après ce diagnostic qui t'a terrifié, je t'écris pour te dire que tu es heureux. Malgré la cécité, ta vie est pleine de moments de bonheur, d’amour, et de découvertes. Tu n’as plus rien à craindre, la lumière existe encore, même dans l’obscurité.

Zoé, autrefois paralysée par la peur de manquer, de vivre, et d’aimer, découvre enfin la liberté et la paix 32 ans plus tard. Dans cette lettre inattendue venue du futur, elle se retrouve face à son chemin parcouru, sa capacité à transformer ses craintes en force, et la beauté d’embrasser l’incertitude de la vie.

C’est moi, Yann, 50 ans plus tard.

Je sais que ça doit te faire un drôle d’effet de lire une lettre de ton futur toi. Pourtant, me voilà, assis dans un coin de l'Asie, là où tout a commencé pour nous. Ça doit te surprendre de te lire ainsi, n'est-ce pas ?

C’est moi, Margaux, 13 ans plus tard.

Je sais que ça doit te faire sourire de lire ces mots venant de toi-même, surtout que tu ne t’attendais peut-être pas à recevoir une lettre de ton futur "moi".